Huelga

No sé porqué, pero hoy no dejo de acordarme de Mamina cantando esto.

Ahora tiene Alzheimer, pero yo creo que recordaría esta canción.

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Cansado

Estoy bastante cansado del tema "Barcelona", pero me resulta tan inusual encontrar opiniones discordantes que no he podido resistirme a colgar este artículo:

"Ha puesto el dedo en la llaga: la falsa modernidad de Barcelona. Estoy bastante cansado de Cataluña y agotado de Barcelona por esta falsa modernidad de los políticos a quienes se les ocurre sacar los conejos y los periquitos de las Ramblas para vender helados con gorros de mexicanos y cocas remojadas. Ese es el error, la obsesión de los políticos de dejar su huella. Habría que pagarles para que durante cuatro o cinco años no hicieran nada ni tocaran nada. Pero, reconozcámoslo, los políticos no vienen de Marte ni de Venus, son catalanes y representan la cultura catalana, la de este falso progreso, esta falsa modernidad, porque hay más modernidad en Santa Maria del Mar que en el Edificio Vela de Bofill; moderno es el Bar Manolo de Gracia. Barcelona es una ciudad cada vez más difícil de vivir porque está perdiendo la esencia de la vida. Este es un país que ya no tiene amorosidad, es un país devastado, porque el catalán es un cínico que lo que ama de verdad es su cuenta corriente. Barcelona, aseguran, es "la millor botiga del mon". Yo no quiero vivir en una botiga."

Bones festes.

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Subtilisez

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Pensar de otro modo

Enrique Vila-Matas

Pensar de otro modo

Ninguna universidad española entre las 200 mejores, según el Academic Ranking of World Universities. Tendría que haber sido el gran escándalo del verano, porque explica nuestro sonámbulo suspenso en cultura y tantos accidentes íntimos y permite entender por qué nuestros políticos parecen cada vez peor preparados para sus tareas. Pero el campaneo mediático prefirió ocuparse de unas primarias en Madrid y de otras chilindrinas.

De Coetzee y Pàmies admiro los itinerarios que abren cuando maniobran con la inteligencia

En pleno agosto inculto, una encuesta proclamó que Verano, de J. M. Coetzee, era el libro más recomendado por los escritores españoles para las vacaciones estivales. Toda una sorpresa, un extraño brote verde de nuestro panorama literario, porque Coetzee es un escritor de radical contemporaneidad y en el gremio hispánico, en cambio, predomina -tal vez no les encuestaron- un sector dinosáurico, que es recio aliado de nuestras apolilladas universidades y de las convenciones narrativas de antes de la guerra de Cuba.

Ya es raro que queramos tanto a Coetzee en un país en el que es minoritaria la tradición de complejidad en la narración de historias (tradición que usa la referencia, la construcción sobre otros elementos ya hechos y, en el contexto español, la meditación, en el sentido más benetiano del término) y mayoritario el sector entregado a una "narrativa normal" de fácil acceso "a todo el mundo", un sector que encajaría en lo que Ricardo Piglia ha calificado de neopopulismo antiintelectual de la cultura de masas, "con un elenco de escritores que quieren ser admitidos como seres sencillos, nunca intelectuales", que viven felices y castizos, reyes del folclore nacional.

Hay una hegemonía de la simplicidad. Predominan mundos llanos y comprensibles, con un orden palmario. Por eso sorprende ese podio para Verano, de Coetzee, un autor que acostumbra a mezclar narrativa y ensayo y crear personajes y tramas buscando combinarlos con el pensamiento filosófico y la discusión de ideas; un autor que en sus últimos libros ha abierto la invención novelesca a otros horizontes disciplinares, aunque sin abandonar el núcleo narrativo, es decir, sin prescindir del componente emocional propio de la creación.

No es una moda, sino una renovación que el propio género novelístico exigía para no quedarse palurdo o muerto. De hecho, sin esos procesos de los que dispone la literatura para reorganizar sus argumentos, el arte de la novela y del ensayo estarían condenados a repetirse de forma mortal. Cuando oigo que todavía se discute sobre si realidad y ficción pueden ser lo mismo, me quedo de piedra. ¿No sería más pertinente hablar de las relaciones entre novela y ensayo? Por poco que estos dos géneros colindantes se mezclen, surge potente a veces un arte literario (acaba de suceder con los cuentos de La bicicleta estática, el maravilloso libro de Sergi Pàmies) que cada día se interesa más por ocuparse de cosas que solo pueden decirse escribiendo, que no pueden expresarse bien a través de una película, una serie televisiva o un cuadro.

Ese arte estrictamente literario está en Verano, tercera entrega de la Autobiografía de Coetzee, donde uno descubre que persiste todavía "algo", fuera de la cultura del consumo, desde lo cual sería posible reiniciar las cosas. En ese "algo" -que podríamos llamar zona ártica, en honor de Deleuze: lugar desolado donde todas las brújulas giran enloquecidas sin saber dónde apuntar- se puede pensar de otro modo. Es el espacio de los relatos de Pàmies. En realidad, a esa zona se acercó ya Walter Benjamin en su momento cuando miró hacia los orígenes mismos del lenguaje: un lugar atávico, donde una palabra no es un signo, un sustituto de otra cosa, sino el nombre de una idea. De Coetzee y Pàmies admiro su misteriosa facilidad para conducirnos hacia ese lugar, y también los itinerarios que van abriendo cuando maniobran con la inteligencia, específicamente narrativa, del pensamiento.


http://www.elpais.com/articulo/cultura/Pensar/modo/elpepiopi/20100914elpepicul_4/Tes

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Lapso

Leo que mi cámara necesitaría un "Intervalómetro" para grabar "Timelapse" como los del video.
No entiendo qué es ni una cosa ni otra pero me gusta la idea de poder grabar un día cualquiera, una calle cualquiera.

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DNI

Nunca pensé que renovar el DNI fuera a resultar tan surrealista.

Llego a la comisaría con 4 fotos de carnet. (Otro tema interesante, las tiendas de fotos o los fotomatones siguen dando 8 fotos de carnet cuando normalmente utilizas una o dos).

La funcionaria -una tipa super rara- me pregunta si la foto es reciente y yo me quedo flipado. Miro y digo, joder ¿Tanto he cambiado? Acto seguido me dice que si la he utilizado en otro documento y tonto de mí pienso que igual lo pregunta porque la tiene ya escaneada y no hace falta, así que le digo que la foto es de hace un año.

Respuesta incorrecta, y me suelta que no me hace el DNI porque la foto tiene que tener menos de 6 meses. Yo estoy tan flipado que no me cabreo y simplemente le pregunto si conoce un sitio para hacerme una foto. Me dice que justo delante hay un sitio y me que no espere cola cuando vuelva. Parece simpática a pesar de su cara y tono de voz extraños.

Salgo y veo un cartel de fotos, cruzo rápido y cuando me doy cuenta me he metido en una tintorería. Pienso que soy un desastre y voy atontao por la vida, pero no, compruebo que no me he equivocado y acto seguido descubro una cortinilla, una cámara y una silla. Lo sigo flipando.

El tío deja la plancha y me hace la foto, un poema claro, además las gafas me hacen brillos y me dice que gire la cabeza para abajo con lo que más que mirar a la cámara he mirado al suelo de sintasol del local así que el careto es de escándalo.

Vuelvo a la comisaría y la tipa rara sigue ahí, es agradable pero tiene una pinta extraña y un tono de voz tan bajo que no la oigo y además no entendía la forma en que me explicaba como poner el dedo índice en la máquina.

Cuando estaba ya por salir el puto carnet me da un folleto del DNI electrónico y me empieza a explicar no se qué de una clave. Como la veo agobiada le digo sonriendo que no se preocupe que ya me leo luego el folleto y me mira como medio ofendida y sigue soltándome el discurso de que la nueva clave deberá tener entre 8 y 16 dígitos y no se qué más.

Finalmente sale y ya tengo mi nuevo DNI. Es mi primer DNI bilingüe. Voy a fardar la hostia.

Feos, yo pensaba que mis pollos eran feos, pero más feos son los pollos europeos.

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Bolaño y Turandot

Este verano en Berlín, huyendo de una tormenta nos metimos en lo que sería la Fnac local a husmear libros y demás. En castellano no había demasiados pero me quedé enganchado de las primeras páginas de "La pista de hielo" de Bolaño. El libro costaba 27 euracos, así que esperé unas semanas para comprarlo aqui.

De Bolaño empecé a leer los detectives salvajes, una novela demasiado larga para lo que yo acostumbro y la dejé a medias. A ver esta qué tal.

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Este fin de semana he visto en DVD la ópera "Turandot" en la representación que en el 98 hicieron en la Ciudad prohibida de Pekín. No soy muy aficionado a la ópera pero el espectáculo (que he encontrado en Youtube) es acojonante.

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Infancia

Strassenbahn-haltestelle / J.Beuys

El Cuarteto Ciudades estuvo no sólo en el comienzo de mi carrera de lector, sino también en el de mi pasión por la geografía, que se manifestó poco después de mi escolarización: un topografismo cada vez más compulsivo en mi desarollo ulterior, al que, inclinado sobre atlas y folletos de todo tipo, he sacrificado infinitas horas.

W. G. SEBALD, Un intento de restitución, en Campo Santo

Cuando leía la palabra Londres me entusiasmaba, o París o Nueva York, Bombay o Calcuta. Me pasaba la mitad de la noche sobre Europa, por la que había abierto mi atlas, sobre Asia, sobre América. Atravesaba las pirámides, subía a Persépolis, estaba en el Tah Majal. Entraba y salía de los rascacielos y contemplaba desde el Empire State Building el resto del mundo, que se extendía a mis pies. Basilea, la ciudad natal de mi madre, ¡qué palabra! ¡Ilmenau de Turingia, en el país de Goethe, donde mi abuelo había hecho estudios técnicos! Todavía hoy un atlas es mi lectura favorita. Siempre los mismos puntos, siempre distintas fantasías.

THOMAS BERNHARD, Un niño


(Plagio descarado de un gran blog)

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Street Art is not for Sale!

Alguien quiso promocionar esta peli con una pintada en la calle.

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