The Haçienda - CBGB

Y para desatar mi incontinencia bloggera, les dejo la última entrada de mi mes más prolífico...

The Haçienda - Manchester:

Hace ahora un par de años visité a unos amigos que viven en Manchester. No es que Inglaterra me atraiga demasiado pero ese sabor post-industrial, su tradición obrera y contestataria y el increible ambiente nocturno en fábricas dickensianas reconvertidas en tugurios varios he de decir que fue todo un descubrimiento.

Muy atrás quedó el 'Madchester' de finales de los 80 y primeros 90, cuna del acid house, pero pudimos descubrir en una exposición la historia de la mítica 'Haçienda', que muchos consideraron el club más popular del planeta... ahora son apartamentos.



CBGB - New York:


Este verano espero poder visitar lo poco que queda del CBGB, convertido en tienda 'deluxe'. De todas las bandas que han pasado por este histórico local, hoy me quedo con los Ramones:





Buenas noches.

Buenas noches 2.

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Historias varias

Ilustrísimo - Alfonso Fraile 1983

"La inteligencia es el arte de encontrar un agujerito por donde salir de la situación que nos tiene atrapados" H.Bergson (Customized by VM?)

Últimamente, será este calor que me bloquea, no estoy muy 'inteligente' que digamos...

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Extra

Entre el calor y gilipolleces varias hoy me he puesto de muy mala hostia.
(Palabra que yo siempre me empeño en escribir sin 'h').

Menos mal que lo mejor del día es un detalle bastante prosaico pero imprescindible: ¡Hemos cobrado la paga extra!
(¡¡¡y ya sólo queda mes y medio para las vacaciones!!!)

Boccaccio's 70 original sound track (1962). Sophia Loren. Music by Armando Trovajoli.

Disculpen el tono crematístico de la entrada, triste consuelo para otro día un tanto gris, aunque en realidad sea sólo una excusa para colgar esta pegadiza canción.

Italianísimo y universal ese ''Non domandare da dove provengono...'' aunque en mi caso les aseguro que tiene todo un origen estrictamente legal (o al menos eso quiero creer porque visto lo visto...)

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Dos hombres y un armario / Polanski

(1958) Dwaj ludzie z szafa (Two Men and a Wardrobe)
by cinealoido

Se trata de un cortometraje de 14 minutos de pura estirpe surrealista y que bebe del teatro del absurdo, de Chaplin, del expresionismo alemán y de algunas influencias más. Su director lo rodó con 25 años en la famosa escuela de cine de Lodz, y representa su trabajo más famoso antes de ponerse a hacer largos. Aunque no creo que sea su mejor corto, pues quizá sea Fallen Angels.

Anticipamos aquí muchas atmósferas posteriores del cine de Polanski, como en Cul-De-Sac o Repulsión, e incluso recordados momentos como el matón navajero de Chinatown.

Es tentador observarlo como un retrato de la sociedad, incapaz de aceptar a lo diferente, mezquina y violenta. Pero también es un virtuoso descenso existencialista. Los hombres y el armario, con su espejo, representan un signo poético de libertad, de verdad, en un mundo infantil y cegado. Emerger y sumergirse en el mar les confiere un aura sobrenatural, que sólo el espectador tiene el privilegio de conocer.

Extraído de Extracine.com

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Espías y otras historias

Todos nosotros, los que contamos historias, somos espías, mirones. La vida es demasiado breve como para vivir el número suficiente de experiencias, es necesario robarlas.
[Enrique Vila-Matas - Extraña forma de vida]



A raíz de este libro de 'espías', (devorado en un par de horas) me viene a la mente un extraño recuerdo de juegos infantiles en uno de mis pocos veraneos suburbanos. En una tarde aburrida, yo y un amigo, con apenas 10 años jugabamos a espiar a la gente. Elegíamos la victima a espiar al azar, y le seguiamos, protegidos por la impunidad infantil, mientras inventabamos alguna historia más sugerente que la anodina realidad que ibamos descubriendo.

Como no es que fuese un juego demasiado divertido, lo cambiamos pronto por ir a distintas tiendas a pedir productos inexistentes y putear al personal.


(Vila-Matas Sigue...)

Yo era un hombre en cuya vida brillaban por su ausencia los días especialmente memorables. Pero aquel día de invierno todo parecía trascurrir de un modo totalmente anormal, aquel día parecía tener vocación de convertirse en uno de esos que con el paso del tiempo acabamos recordando como un día largo y hasta escribimos sobre ellos; si, escribimos sobre ellos obsesionados por ese día en el que se decidió en pocos segundos toda nuestra vida, escribimos porque ya no nos queda nada mejor que hacer que recordar ese día y escribimos que lo recordaremos siempre. Ya no vivimos, sólo escribimos sobre ese día: extraña forma de vida.

Como una fuerte punzada de dolor, así me llegó la voz de Amalia Rodrigues, fue una irrupción de nostalgia violenta en la mañana aquella de invierno, porque esa canción me traía los recuerdos de las noches en que Rosita y yo la bailábamos y ella me decía que si dejaba a su hermana Carmina nos iríamos a vivir a una casa como la de otra canción de Amalia Rodrigues, a una casa portuguesa, fuera del mundanal ruido, un lugar sólo para ella y para mí; una casa sencilla y portuguesa en la que, como decía la canción habría siempre pan y vino sobre la mesa, cuatro paredes calladas, un racimo de uvas doradas, ''uma casa portuguesa, com certeza''.
Por fortuna, supe reaccionar a tiempo.

Acabo el monográfico VM con un video sin desperdicio.

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Sant Joan

La noche empezó -oltre ai fuochi d'artificio- con pasodobles, un detalle que tuvo su toque entrañable. No tardó ni dos minutos en degenerar a la peor versión de orquesta chusquera.

Seguimos cenando sin más fuego purificador que el del mechero de uno de los comensales.


Es media tarde, todo ya más tranquilo, aunque en breve comenzarán con el ritual binguero de todas las celebraciones del barrio... eso sí en una rigurosa versión bilingüe:
trenta-vuit , tres ocho, seixanta-cinc, seis cinco...

Me voy antes de que empiecen.

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Caffé a Trieste

Al San Marco trionfa, vitale e sanguigna, la varietà. Vechi capitani di lungo corso, studenti che preparano esami, e studiano manovre amorose, scacchisti insensibili a ciò che succede loro intorno, turisti tedeschi incuriositi dalle piccole targhe dedicate a piccole e grandi glorie letterarie già assidue a quei tavoli, silenziosi lettori di giornali, combriccole festose inclini alla birra bavarese o al verduzzo, anziani grintosi che deprecano la nequizia dei tempi, saccenti contestatori, geni incompresi, qualche yuppie imbecile, tappi che saltano come salve d'onore, specie quando il dottor Bradaschia, già diffidato per vari millantati crediti -fra i quali pure il titolo di laurea- e interdetto dal tribunale, offre imperterrito da bere a chi gli sta intorno o gli passa davanti, dicendo al cameriere, in un tono che non ammette replica, di segnarglielo sul conto.

Claudio Magris - Microcosmi / Microcosmos (1997)

En el San Marco triunfa, vital y sanguínea la diversidad. Viejos capitanes de largas singladuras, estudiantes que preparan exámenes y estudian maniobras amorosas, ajedrecistas insensibles a lo que pasa a su alrededor, turistas alemanes curioseando las pequeñas placas dedicadas a pequeñas y grandes glorias literarias ya asiduas a aquellas mesas, silenciosos lectores de periódicos, cuadrillas fiesteras inclinadas a la cerveza bávara o al verduzzo, resueltos ancianos que deploran la indecencia de los tiempos, contestatarios sabelotodo, genios incomprendidos, algún 'yuppie' imbécil, tapones que saltan como salve de honor, en especial cuando el doctor Bradaschia, ya desacreditado por varios falsos títulos -entre ellos incluso el de Licenciado universitario- y vetado por el tribunal, ofrece impertérrito algo de beber a quien está al lado o pasa por delante suyo, diciendo al camarero, en un tono que no admite réplica, de apuntárselo en la cuenta.

Disculpen la traducción, es parte de mis erráticos ejercicios.

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La mesa de Schönberg

A menudo, la imagen de la bondad está ligada a una relación amigable y confidencial con las cosas, a una respetuosa familiaridad con los objetos, a una atenta y sabia capacidad para tratarlos con habilidad, pero también con cuidado y respeto. La gentileza con la que se trata a las personas, a los animales, a las plantas, se extiende espontáneamente a las cosas, al florero en el que se mete la flor; la bondad también está en las manos, en la manera en la que se tienden hacia otras o toman un cenicero de la mesa. La atención, se ha dicho, es una forma de plegaria, el reconocimiento de la realidad objetiva, de un orden, de que existen límites: una manera de mirar más allá y por encima del yo egocéntrico, de saber que nadie es el caprichoso y tiránico sátrapa del mundo y que puede destruirlo a su arbitrio, como nos sucede en esos penosos e impotentes ataques de cólera en los que, al no poder destruirnos a nosotros mismos, a los otros o al universo, hacemos pedazos el primer objeto que nos queda a la mano. San José o Geppetto tienen manos fuertes y buenas, se mueven con habilidad y soltura entre las herramientas de su taller.

Esa bondad se asemeja al amor auténtico que sienten aquellos que se preocupan por los demás y no se concentran estérilmente sólo en su propio deseo; se asemeja a la infancia, cuya fantasía se enciende por una piedra o por una caja de cerillas vacía y, sobre todo, se asemeja al arte, que no existe sin esta sensual, curiosa y escrupulosa pasión por sentir el relieve de lo físico, los detalles, las formas, los colores, los olores, una superficie lisa o áspera, la revelación que puede llegar observando la arena mojada a la orilla del mar luego de haberse retirado una ola o del botón mal cosido de una chaqueta.

Esta luz cobija todas las cosas y los materiales, clavos oxidados, ventanas de rascacielos o pantallas de computadoras que se animan como la lámpara de Aladino; pero la madera, sobre todo, posee una religiosa fraternidad, quizá por la estrecha cercanía de la mano que la aferra y la modela, por el placer que proporciona al tacto, por el olor vivo.

[Claudio Magris en El viajar infinito. Anagrama, 2008]

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Europa

Esas plazas alemanas que se extienden por Europa como hitos de una calzada real recuerdan la exigencia de una unidad de civilizaciones respetuosa para con todas las diversidades, pero no fraccionada en una Babel de particularismos. La unidad de Europa central bajo la hegemonía alemana y la soviética ha fracasado; la nueva Europa que esperamos que salga del actual rebullir habrá de ser, dentro de su variedad, una civilización de alguna manera unitaria, y no un furibundo archipiélago de naciones y etnias obsesionadas por su propia particularidad.

Un gran poeta polaco, Milosz, recordaba como una dolorosa pérdida el momento en que las familias tuvieron que elegir, dada la tensión política entre sus ascendencias polacas y las lituanas, amputándose una parte de sí mismas. Pero el mismo Milosz cuenta que un pariente suyo le había enseñado, sí, a defender su identidad amenazada, pero también le había amonestado para que no se dejase absorber del todo por esa defensa, para que recordase que, además de su identidad personal, había otra más alta. No por azar, el libro que contiene esta página se llama Mi Europa.

9 de abril de 1989

[Claudio Magris en El viajar infinito. Anagrama, 2008]

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... y otras reflexiones europeas...

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La importancia de Espinete

1. Generación:

Una generación debería definirse por ciertos elementos comunes. Si hablamos de narrativa española esos elementos deberían ser culturales. Pero no ocurre así; ni son comunes ni son culturales. Cualquier elemento que se pueda citar, se podría también desmentir. Por ejemplo, la nocilla. Yo prefería merendar bocadillos de chorizo con mayonesa… así me va. Pero es más complicado encontrar un referente cultural determinante (tal vez no, de eso se trata, son apuntes… pienso en el derrumbe, en el suburbio desmoronándose como factor común… ya volveremos sobre el tema) En vez de a un bagaje cultural común en realidad nuestra generación responde automáticamente a ciertos estímulos inculcados subconscientemente. Todos sabemos que ocurrirá cuando se rasca la nariz Vicky el vikingo y respondemos como autómatas si alguien pregunta “¿cómo están ustedes?”. Podemos haber leído a Faulkner y a Joyce y a Nabokov y a Dostoievski pero lo que nos condiciona y nos aúna culturalmente es la televisión.

Apuntes para una reseña de "Intente usar otras palabras", de Germán Sierra,
publicado en el blog ''El lamento de Portnoy''

(...)

Lo que hace no poder dormir la siesta...

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Olfato

No creo destacar por mi olfato, pero es un sentido que tiene en mí una extraña y potente capacidad de trasladarme en el tiempo a recuerdos lejanos.

Bajo del tren -con insospechado retraso- y me inunda un profundo olor a calor nocturno, urbano y mesetario.

Una manera, como otra cualquiera, de intentar ver con otros ojos el puto calor asqueroso que hace y que yo no suelo llevar demasiado bien...

-meno male, domani torno al mare!-

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18 + 6 - 1 + 9 + 7 - 9 = 30 ... uf !!

Un día al año me siento, pese a las diferencias,
como si tuviera un gemelo o mellizo.
Felicidades recíprocas.

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Lenguas

El siguiente párrafo me ha dejado parado. Sé que como 'nouvingut', escribirlo aquí llevarará a distintas interpretaciones (probablemente erróneas en su mayoría) pero explicar mi postura (si es que he adoptado alguna) sería entrar en un juego que me da bastante pereza intelectual. Simplemente lo pongo aquí para reflexionar sobre cómo la violencia se esconde en todos los lugares, y como la politización es algo peligrosamente permeable.

'Jacques Derrida dijo en cierto momento que la extrema violencia que se ejerce sobre un extranjero consiste en forzarle a hablar nuestra lengua. Y yo creo que más violento aún es decirle a alguien que la lengua que habla no es buena, que tiene que hablar de otra manera. Yo tuve esa experiencia al llegar a Croacia: llegaba con un acento distinto, con algunas palabras bosnias, y en una época en que esa violencia lingüística estaba en auge. Así que yo iba a una tienda a comprar algo y el vendedor me decía cómo debía hablar, que palabra debía decir porque, si no, no iba a servirme. Nos vimos forzados a aprender rápidamente el estándar políticamente correcto o el estándar necesario para mostrar que eras suficientemente leal. Era una violencia impuesta a toda una sociedad. Y todos sabíamos que la violencia se produce a través del lenguaje.'

Igor Stiks en 'Si un árbol cae' de Isabel Núñez

(...)

A raíz de estas reflexiones, lejos de ponerme demasiado tremendista, me acuerdo de situaciones cómicas en mi proceso inacabado de 'aprenentatge', como aquella vez en una consulta médica donde, tras un buen rato hablando ambos en catalán, el doctor me preguntó si había venido en ayunas.
Me quedé dos segundos parado y ni corto ni perezoso le contesté... 'No, he vingut en autobús'.

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Vía estrecha

Otra vez fotos, lectura y tren. Esta vez nada previsto.

Por razones que no vienen al caso, cojo el tren a Bilbao a mediodía. Este tren tarda casi 3 horas en recorrer los ciento y pico kilómetros que separan Santander y el 'botxo'. Apenas hay tres trenes al día y debo ser el único que hace el trayecto en su totalidad. Algo de locos, pienso, pero total no tengo mucha prisa en llegar y veré un paisaje espectacular desde la ventana.

En efecto, el tren, de vía estrecha, hace un trayecto casi escondido entre árboles y montañas. Recuerda uno de esos trenes de juguete, una de esas maquetas antiguas que tanto me gustaban de niño. Hoy, sólo quedan los servicios de cercanías a las grandes ciudades y el Transcantábrico, un tren de lujo que, pese a las estrecheces, acoge a ingleses y americanos recorriendo la cornisa en una semana por unos tres mil euros.

Lo mejor es que no ves ninguna autopista o carretera principal, el tren -cuya vía no esta electrificada en muchos de sus tramos- parece esconderse del mundo y muestra paisajes de otros tiempos, donde las viejas casas de piedra sustituyen a la invasión de 'adosados' que ha destrozado aquí también parte de la costa.

Lo que más me sorprenden son las estaciones, muchas de piedra, con viejas puertas de madera y marquesinas de hierro propias de otra época... y esos relojes! Lástima que la imagen corporativa de la empresa haya impuesto tanto cartel y banco amarillo chillón.

Como en un viaje reciente, llevo un libro, y si en esa ocasión era Vila-Matas el que se encontraba también en un tren camino de Sevilla, ahora es Isabel Núñez quien viaja también en ferrocarril de Zagreb a Belgrado recopilando historias para un libro que me está encantando pese al regusto un tanto amargo que deja. Así que otra vez, lectura, tren y alguna foto. Así no importa cuanto dure el viaje.


Una vez pasada la Trasmiera, el tren gira y remonta el río Asón, hacia Marrón, Gibaja y Las Encartaciones, ya en Vizcaya. El verde se hace aún más intenso y pasamos por bosques continuos que recuerdan la vieja mitología local de Trentis, Anjanas, Ojáncanos y otros seres mágicos.

En breve llegamos a los alrededores de Bilbao y destacan las viejas fábricas abandonadas antes y después de llegar a la ría. La cámara se queda sin batería y no puedo sacar la Estación de 'La Concordia' o de 'Santander', una auténtica maravilla. Sus andenes son un balcón al casco viejo presidido por el Arriaga. Cierro el libro y sigo caminando por la ciudad. Hoy la veo especialmente gris, no sólo en lo meteorológico. Me recuerda tiempos pasados, lejos del relumbrón 'gugghenhemiano'. Bus, al aeropuerto, y ya en casa, cambiando la humedad atlántica por la mediterránea.

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Planning NY

He descubierto este sitio en internet... Simplemente alucinante!
Hay programados durante los días que estaremos por allí varios conciertos: jazz, música clásica, etc... Ahora sólo falta poder encontrar entradas ya que el aforo es reducidísimo y no parece que vendan entradas por la red... tendré que llamar... (fingers crossed)

También veo que coincidimos con el NY Fringe festival...
Hay programados 200 espectáculos de todo tipo aunque no han publicado aún la programación ni las fechas. Tiene muy buena pinta, va a ser difícil elegir.

¿Alguna otra sugerencia del 25 de agosto al 3 de septiembre?

(...)

Bien!!!! He recibido mail del Bargemusic y ya tengo entradas !!!
Conciertito de jazz bajo el Brooklyn bridge !!
¿No es para caerse de culo?


''Start spreading the news, Im leaving today...''

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Semáforo

¿Dónde me gustaría vivir? Tengo mi cuartel general en Barcelona, mi ciudad natal. La odio más que la amo y considero que, por muy de moda que ahora esté, la han convertido en pasto y forraje para mediocres y en un parque temático. Ha perdido, además, autenticidad, que es lo que en cambio conserva todavía Madrid, lugar horrible según se mire, pero al menos verdadero y con espíritu, con espíritu chusquero, sí, pero espíritu a fin de cuentas.

Me fascina Nueva York, pero me gusta mantenerla a distancia, así me fascinará siempre. En cuanto a París, donde pasé años de mi juventud, suelo en realidad estar a todas horas, y poco importa que a veces no esté físicamente en ella. De hecho, después de vivir en París quedé incapacitado para vivir en cualquier otro sitio, incluido París. Ya no ocupa el centro de la actividad artística, pero ése precisamente puede ser su mayor encanto. Antes era una ciudad muy engreída y siempre parecía que tenías que darle las gracias por poder vivir en ella. En París estoy siempre.

Me interesan mucho Lisboa y México D. F., pero sería incapaz de vivir en ellas. De Lisboa siempre digo que sólo se puede ver en el tiempo exacto de un sollozo. Verla toda entera con la primera luz del amanecer, por ejemplo. O verla bien completa con el último reflejo del sol sobre la Rua da Prata. Y después llorar. Porque uno, aunque sea la primera vez que la ve, tiene la impresión de haber vivido antes allí. En cuanto a México D. F., creo que es una ciudad que, por su carácter caótico pero alucinante, es indispensable visitar y quedarse allí por un tiempo, pues en el D. F. se puede ya vislumbrar lo que serán las ciudades del futuro. Pero en momentos de lucidez me ha parecido intuir que esa ciudad puede llegar a ser un grandísimo latazo.

[Enrique Vila-Matas] Dietario Voluble, El País 03/12/2006
Citado en el blog Iceland Bailout Plan (9)

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Memorias perdidas

Hace tiempo que quería buscar en la historia familiar acerca de la figura de un tio-abuelo exiliado a Francia desde la frontera montañesa con la Vizcaya minera, cuna de Pasionaria.

Es esta una historia personal como tantas otras, pero intentaré charlar con los más mayores de casa a ver qué me cuentan.

Lo alucinante de la red es que he encontrado un boletín de junio de 1950 de la UGT. En el se informa que, entre otros, Aurelio Benedit, del grupo de refugiados de L'Aude, hacía una donación de 250 francos.

Luego he encontrado un libro, que podría ofrecer alguna pista más, aún desconozco cuanto tiempo estuvo este familiar en L'Aude hasta que se estableció en Toulouse, de hecho me suena que estuvo también en Argelia y en otros lugares de Francia así que probablemente ni siquiera figure en dicho libro, pero esa labor de investigación resulta tentadora.

La verdad es que impresionan ciertas cosas de la red, a ver si puedo encontrar más rastros del 'tio Aurelio'. De momento sólo vagos recuerdos. Me hubiera gustado preguntarle muchas cosas en vida. Murió ya de vuelta a España, en Asturias, cuando yo tenía unos 12 años.

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Just a daily Routine

08:27 a.m. (crowded bus)

12:15 p.m. (not so confidential as it seems to be)

02.25 p.m. (pics & chaos)

02.25 p.m. (routinary panorama)

07.39 p.m. (noise & traffic)

08:27 pm (back at home, later than usual)



...



Por fin es viernes !!!!!
Bon cap de setmana


Justo veo la iniciativa de otro blog de crear, a modo de entrada de diario,
una historia sobre lo que uno realice durante el 16 de junio, con motivo del Bloomsday,
el día en que trascurre la acción del Ulíses de Joyce.

Yo ya me he adelantado, inconscientemente, con poca ficción y nulo interés literario (ni de ningún otro tipo).
Qué le vamos a hacer, es lo que hay.

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Desaprender

No se puede aprender impunemente, lo aprendido tarda en ser olvidado, y sólo lo olvidado emprende caminos nuevos.

Elías Canetti

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Noite

A pesar de todo, a ratos, me gusta el fado.
Me gusta el sonido de la guitarra portuguesa y cierta melancolía del país en pequeñas dosis.

Ayer estuve en un concierto y aún con momentos brillantes y una voz acojonante, aquello acabó de un modo un poco delirante (del nivel de esta espontánea rima): La fadista 'llorando' literalmente por esa noche mágica en Barcelona (sin comentarios) y diciendo más chorradas que cualquiera de nuestras folclóricas patrias.

Lo dicho, mejor en pequeñas dosis, aunque eso sí, por los músicos, su voz y tomar unas cervezas en lunes, mereció la pena bajarse un rato a la plaza del rey.

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Macchè tristezza!!

Elecciones Europeas, nada por desgracia que no esperasemos.

Miro hacia Italia y veo que Berlusconi sigue ahí, pese a todo, como si no hubiera pasado nada ... Povera Italia...



... y para ver el 'nivel' cuelgo el 'himno' del partido berlusconiano... aún más pena da...

La nota positiva es el crecimiento espectacular de 'L'Italia dei valori', empujados por el cómico bloggero, pero claro, es el eterno dilema del voto útil y la fragmentación de la izquierda...

Me ne vado, che faccio tardi!

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¿Un blog es necesario?

Escribo en este blog desde hace sólo unos meses. La verdad es que no sé muy bien cómo fuí a parar aquí. Lo más parecido a volcar cosas, ideas, y/o demás lo hice cuando estudiaba filosofía en el Instituto. La profesora nos 'obligaba' a escribir una especie de diario. La tia era un poco petarda, moralista y medio opusiana, pero recuerdo que me animó a seguir escribiendo y demás... Obviamente no la hice mucho caso. (A saber cómo habría acabado).

Luego, navegando de vez en cuando, me encontré con varios blogs intelectualoides que eran de un pedante de morirse, -siempre he sido bastante 'dissacrante' juzgando de manera precipitada muchas cosas, lo reconozco-. El caso es que por otro lado me apetecía probar a colgar aquí historias varias, muchas veces sin pies ni cabeza y siempre sin pretensión alguna.

La verdad es que me relaja, me sirve como una cierta evasión y sobre todo como una puerta a cosas no siempre cercanas a mi día a día que es mucho más aburrido de lo que a uno le gustaría. Dicho así casi parece una forma de 'autoayuda' jajaja. Pudiera ser, aunque no en los mismos términos que se explican en el artículo.

He descubierto libros, música, empatías varias (también auténticas chorradas y gilipolleces diversas) y una relativa 'adicción' que no me gusta demasiado. En cualquier caso, se ha vuelto de momento algo necesario.

Y para acabar este rollazo copio y pego canciones de auto-motivación electoral.

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Magris... (Todavía en Berlín)

Están el Berlín neoclásico del arquitecto Schinkel, que quería educar a la belleza; el Berlín de los barrios miserables y el alegre y popular de los mesones cuyo sanguínero humorismo es captado por el escritor satírico Adolf Glasbrenner y del que Zille, el genial dibujante, descubre la fisonomía proletaria.

[Claudio Magris en El viajar infinito. Anagrama, 2008]

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Magris (Die Mauer)

Berlin es una metrópoli y la metrópoli desconoce estabilidad y tradición, la reverente continuidad del pasado. El mismo aliento instantáneo de lo nuevo y la incesante transformación son los que engullen y borran sin cesar cualquier imagen de la realidad, tal como un juke-box se come y olvida un disco tras otro o como el centelleo de los letreros luminosos vive sin memoria del día anterior.

(...)

En Berlin, observaba Heinrich Mann en 1921, se vive el futuro con antelación; tal vez se vivan hoy en preestreno la falta y la imposibilidad de un futuro, pero un futuro existe, y sea cual sea no podrá no concernir a Europa entera y no sólo a su mitad occidental. Por eso vale la pena vivir en Berlin, porque, como decía Uwe Johnson, "aquí se ve lo que sucede".

26 de julio 1987

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